La pelota sigue siendo de los descalzos

Dicen los señores del traje gris, esos que habitan en los palacios acristalados de Zúrich, que este es el Mundial de los algoritmos, del "futbol inteligente" y de la expansión de mercados. Han montado un circo de 48 selecciones y 104 partidos, una maquinaria de hacer billetes repartida entre tres países que parece diseñada más para complacer a los patrocinadores de Wall Street y a las celebrities de Hollywood que para acariciar el alma del pueblo.

El negocio es despiadado, qué duda cabe. Nos querían vender que la felicidad se mide en palcos VIP, en estadios climatizados que huelen a pintura fresca y en el ruido ensordecedor de una burocracia que devora la mística del juego. Pero el futbol, que es una criatura indomable y profundamente humana, siempre encuentra una rendija para escapar de sus captores.

La rebelión de la periferia

Apenas ha rodado el balón unos días y la realidad ya le dio el primer bofetón a la arrogancia. Nos hablaban de un torneo a dos velocidades, un monólogo de los poderosos. Sin embargo, el balón dictó otra cosa en el césped: ahí quedó el empate agónico de Qatar frente a la Suiza hiperprofesional, o el alma de Haití plantándole cara a la tradición escocesa.

Hoy mismo, una pequeña isla llamada Curazao sale a morderle las pantorrillas a la tetracampeona Alemania. ¿Qué sabe el dinero de la dignidad de un pueblo que juega con el viento del Caribe a favor? Marruecos volvió a demostrarle a Brasil que el futbol ya no le pertenece a los imperios tradicionales. El gol de Saibari, tras ese pase de salón de Brahim Díaz, fue poesía pura, un recordatorio de que la técnica no se compra en las escuelas de negocios, sino que se amasa en el barro y en las plazas.

El caballo de Troya del Sportainment

Pero la gran amenaza de este tiempo no viaja en los maletines de Zúrich; viste de etiqueta en los rascacielos de Nueva York y en los estudios de Los Ángeles. El gigante del norte ha abierto las puertas de su casa no para sumarse a la fiesta, sino para intentar apoderarse de ella, para colonizarla.

Estados Unidos mira la pelota y no ve un hecho cultural, ni una liturgia popular, ni el llanto de un abuelo; ve propiedad intelectual. Ve Sportainment. Su vieja obsesión es transformar el rito sagrado del futbol en el modelo del Super Bowl, un gigantesco parque temático donde el juego es apenas la excusa para el concierto del entretiempo, el consumo desmedido y la selfi de rigor. El plan de asedio es silencioso pero implacable, ejecutado a través de tres movimientos de ajedrez:

• El desalojo del aficionado: Con entradas a precios obscenos y palcos corporativos blindados, se busca desplazar al fanático de garganta rota y manos agrietadas —el verdadero guardián de la fiesta— para sustituirlo por un espectador de palomitas, dócil y silencioso.

• La guerra contra el ritmo: Desde el norte se empuja, sutilmente, para que el juego se adapte al mercado. Sueñan con un futbol de tiempos muertos, pausas comerciales y ojos fijos en las pantallas gigantes, mutilando la fluidez indomable del juego.

• La mudanza de la fiesta: Intentan mudar el eje del planeta futbol. Quieren que las noches mágicas ya no se expliquen en el asfalto de Buenos Aires, en las calles de Nápoles o en el barro de África, sino en el frío confort de los estadios climatizados de Miami, Dallas o Atlanta.

El grito que no se puede callar

Ahí reside el hermoso cortocircuito de este Mundial. Cuando la marea humana de México, la locura desbordada de los hinchas sudamericanos y el color de las aficiones africanas toman las avenidas norteamericanas, el manual corporativo tiembla. Las fuerzas de seguridad gringas, acostumbradas al orden quirúrgico de sus espectáculos, miran con desconcierto el carnaval.

El dinero puede comprar el hormigón, las luces de neón y los derechos de transmisión, pero es incapaz de comprar la pasión.

El canto, el tambor, la bandera que desafía la normativa y el descontrol estético se imponen por la fuerza de la historia. Es un choque de civilizaciones: el Business contra el Sentimiento. Estados Unidos ha intentado domesticar el futbol para meterlo en una caja de cristal, pero la pelota, que es callejera y no sabe de leyes de mercado, sigue buscando la libertad en el grito de la gente.

Lo que el dinero no puede comprar

Miren a las calles de Toronto, de la Ciudad de México o de Los Ángeles. A la FIFA le encantaría que consumiéramos el Mundial a través de una pantalla táctil, pagando suscripciones premium. Pero la gente ha salido con lo puesto. El furor por los cromos de Panini, que agota existencias en los quioscos y llena las plazas de familias enteras cambiando estampitas, nos demuestra que la patria de la infancia sigue intacta. El hincha prefiere el tacto del papel y el abrazo con el desconocido antes que la frialdad del código QR.

Nunca los futbolistas se parecieron tanto entre sí —atrapados en el molde del atleta perfecto y el peinado de moda—, pero nunca los países necesitaron tanto sentirse distintos. En un mundo hiperconectado y plano, la camiseta de la selección sigue siendo el último refugio de la identidad, el único lugar donde un obrero y un empresario lloran por la misma milésima de segundo en que la pelota besa la red.

A pesar de Infantino y sus socios, a pesar de la frivolidad de las ceremonias prefabricadas, el Mundial de Futbol sigue perteneciendo a los descalzos. Pertenece a ese niño que en las favelas de Brasil hoy se mira en el espejo de Vinicius; pertenece a la marea roja canadiense que descubrió que se puede cantar bajo el frío; pertenece al viejo que en un rincón de Sudamérica o de África se levanta de madrugada con el corazón latiendo a mil por hora.

El torneo se podrá expandir hasta el absurdo, se llenará de datos en tiempo real e inteligencia artificial, pero la emoción sigue siendo tangible, visceral, analógica. El gol sigue siendo un milagro salvaje que no se puede programar. La FIFA y sus aliados ponen el escenario y se llevan las ganancias, sí. Pero la belleza, el drama y la lágrima... esos siguen siendo nuestros.

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