Al futbol le amputaron la continuidad

El futbol nació libre, salvaje y continuo, concebido bajo el principio de que noventa minutos eran un pacto sagrado. El juego era un río que fluía; a veces turbio, a veces cristalino, pero jamás interrumpido. Los ingleses que redactaron las primeras reglas en la taberna Freemasons de Londres en 1863 entendieron que la belleza de este invento radicaba en su indomabilidad: una vez que el árbitro soplaba el silbato, la pelota pertenecía al viento, a la astucia y a la resistencia del músculo.

Aquel juego primitivo no tenía tarjetas, ni cambios, ni redes en los arcos. Se jugaba a pecho descubierto. Con el paso de las décadas, las reglas se humanizaron con cuentagotas, siempre protegiendo la identidad del rito. Llegó el penalti en 1891 para castigar la infamia en el área; aparecieron las sustituciones en los Mundiales de los setenta para no condenar al lesionado al martirio de la cojera; y se prohibió que el arquero tomara la pelota con las manos tras el pase de un compañero en 1992, en un hermoso acto de justicia poética que obligó a los guardametas a aprender el noble oficio de usar los pies. Cada cambio, con sus más y sus menos, respetaba el dogma fundamental: el futbol era un drama en dos actos. Una obra de teatro donde el cansancio acumulado era el gran filósofo del segundo tiempo.

Hasta que el circo de la FIFA llegó al desierto del asfalto norteamericano.

La metamorfosis del cronómetro

Hoy, bajo el cielo inclemente y los estadios climatizados a medias de este Mundial de los mercaderes, hemos asistido a la capitulación final de la continuidad. Con el pretexto piadoso de la salud de los atletas —un argumento conmovedor en boca de quienes los hacen jugar un torneo de 48 selecciones—, las "pausas de hidratación" se han convertido en ley universal.

Lo que nació como una excepción médica en el Mundial de Brasil 2014 se ha institucionalizado en las tierras del Super Bowl como un virus reglamentario. Ya no jugamos dos tiempos de cuarenta y cinco minutos; ahora consumimos el futbol en cómodos plazos. Cuatro cuartos de veintidós minutos y medio, disfrazados de oasis clínico.

Al futbol le han quitado la agonía. Y sin agonía, el juego se vuelve de plástico.

El impacto táctico y filosófico de esta inusual medida es un atentado contra la memoria del juego. El cansancio ya no es un factor de desequilibrio, sino un trámite interrumpido por un sorbo de bebida isotónica de color azul fosforescente.

La pizarra colonizada por el agua

El maestro César Luis Menotti solía decir que el futbol es un orden que se encuentra a través del desorden, “El futbol es orden y aventura”. El desgaste físico era, precisamente, el gran generador de espacios; cuando las piernas pesaban, la mente del artista ganaba el segundo que necesitaba para inventar el pase imposible. Hoy, la pausa obligada al minuto veinticinco opera como un botón de reiniciar en una consola de videojuegos.

Para los obsesivos de la pizarra, para aquellos que conciben el juego desde la mecanización bielsista, el minuto de hidratación no es un respiro: es un micro-tiempo fuera de la NFL. Es el momento donde el técnico desciende al césped, rompe la autonomía del futbolista y reordena las piezas con un iPad en la mano. Se interrumpe el trance del creador. El carrilero que venía castigando la banda durante veinte minutos y tenía a su marcador al borde del abismo físico, ve cómo su ventaja se evapora mientras el rival se seca el sudor con una toalla patrocinada y recibe instrucciones tácticas frescas.

Se ha esterilizado el error. Las pausas de hidratación han venido a salvar a los mediocres y a maniatar a los audaces. El futbol, que siempre fue el reino de la improvisación y la maduración del juego a fuego lento, ha sido fragmentado para encajar en el molde mental del espectador moderno, incapaz de sostener la atención si no hay una alarma que le indique cuándo mirar el teléfono.

El verdadero dios del minuto veinticinco

Seamos honestos, la FIFA y sus socios comerciales no le temen al golpe de calor; le temen al vacío publicitario. Eduardo Galeano escribió alguna vez que el tecnócrata del futbol ha descubierto que el juego es un negocio muy lucrativo, pero que tiene el grave defecto de que los protagonistas insisten en jugar. Esas dos ventanas artificiales creadas a mitad de cada tiempo no son para que los futbolistas sobrevivan al verano norteamericano; son autopistas para los anuncios interactivos, las repeticiones patrocinadas y el análisis estadístico en tiempo real. 

Ya lo alertó Jürgen Klopp: “El futbol está secuestrado por ejecutivos con aire acondicionado”. Es la victoria definitiva del modelo estadounidense sobre la tradición popular. Han logrado, por fin, fragmentar el tiempo sagrado de la pelota para que se parezca al baloncesto o al futbol americano. El juego era tan simple, que requería apenas un balón y un par de piedras para marcar los postes, hoy se detiene por decreto burocrático para que un señor de traje gris en una oficina de Nueva York pueda vender un anuncio de hamburguesas a mitad de la primera parte.

Han transformado el drama en una sucesión de comerciales. Nos han quitado los dos tiempos, nos han impuesto los cuatro cuartos, y nos quieren convencer de que el agua purificada sabe a gloria. Pero los que amamos este juego sabemos que la única hidratación que el futbol necesita es la que brota de la garganta del seguidor de a pie cuando la pelota, rebelde a pesar de todo, termina besando la red.

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